La bitácora de Paula Malugani

2011-10-29T13:38:00.001+02:00

Pizarnik: Un jardín que sonríe

Alejandra Pizarnik es un nombre de mujer con el que la poesía en lengua castellana se ha pintado los labios, y se ha ataviado con aquel perfume que persiste en su influencia. Leer sus libros, llamar a las aldabas de sus puertas, no es algo de lo que uno pueda salir indemne o sin claras huellas en el alma. Vale la pena y la alegría. El que se tome el trabajo encontrará las llaves del jardín, en el fondo de su voz como una música -ebria de luz lila- hay un jardín que sonríe.

Emplumando sus pájaros sin jaula, puso en vuelo sus poemas, sus diarios o los escritos en prosa, alguna pieza de teatro y los textos de humor… Toda esa letra escrita como salvada de un naufragio con sus voces clamando, semejan una intemperie construida palabra a palabra, tallando y detallando el silencio; dibujando el amor y el dolor ante la vida con uno de esos lápices -color de exaltación- que ella atesoraba o regalaba.
Leer a Pizarnik es verla encender los talismanes y cómo los ofrece al que acaricie con su mirada ese universo de convulsas pasiones, esas constelaciones de su letra pequeña, como un caminito de migas de pan, asustadas por las hormigas de la noche. Aunque como escribió Enrique Molina: “ese hilo de su voz escrita con toda su levedad, no se borrará nunca, ya que es uno de los hilos luminosos para entrar y salir del laberinto”.
Ella es una equilibrista del abismo, que se pasea por las letras y las deja temblando, que baila y hace homenajes al silencio, o inventa una geometría del silencio y le restituye su prestigio hechizante, o le infunde una dinastía de soles hasta obligarlo a hacer ruido, a traducirse en palabras.

Hace algún tiempo, en la lectura de una antología de poetas suicidas, tropecé con una carta que ella enviaba a su amigo Antonio Fernández Molina, que se encontraba en aquel verano de 1967 a orillas del Mediterráneo. Me emocionó ver cómo le decía: “Acaso pudiéramos hacer un arreglo: yo te cedo mi departamento de B. Aires y tú me das el tuyo de Barcelona, con lo cual prescindimos de la tristeza de los hoteles. Sin embargo me reclama un lugar como, por ejemplo, Ibiza. Supongo que 6 meses confinada allí, me llevarían, tal vez, a escribir poemas menos amargos.”

Eso no ocurrió nunca, Alejandra murió pocos años más tarde. Puede que se extraviara en la neblina del insomnio conjugando fantasmas que se caían del tiempo. O que su pluma fuera bebiendo un cruel color tiniebla. Tal vez fue porque los que llegaban no la encontraron, y los que ella esperaba no existían. Tal vez por no saber olvidar, o porque lo había escrito tantas veces que se lo fue creyendo, lo había anunciado con magistral transparencia: “El suicidio determina, un cuchillo sin hoja al que le falta el mango”.

Y sin embargo ella también escribe como una enredadera de estrellas florecidas. Como una Alicia que soplara desde un lejano país, desde el tragaluz de un sueño, una sucesión de burbujas del Bosco, otra extracción de la piedra de la locura. A veces se abismaba en un poema sin fondo, con su lúgubre manía de vivir, con esa particular manera suya de hacer polvo las palabras, de trastocarlas en pulsación dorada, por recrear la alquimia del verbo.
Supo también ser dulce, como el perfume de las violetas sobre la tarde, cuando por divertir la lengua decía como si nada: “no hay pan que por miel no venga”. Se bebe las horas escribiendo hasta volcar la medida de la sed, busca las monedas de oro del sueño y sus caídas en la ranura de la noche. Es la cantora sonámbula que se prueba los mejores atavíos del lenguaje como si fueran ácidos, como si fueran tentáculos con los que abraza al lector y lo sacude en sus descargas.
Se mira en otro espejo que refleja como atroces maravillas su laberinto con trazados de jardín. Pero detrás del aire hay monstruos que beben de su sangre, ella se interroga, se pregunta como quien tira una piedra verde contra la casa de la noche: “Qué haré con el miedo?”
Es la viajera alucinada, una huérfana en su reino de ceremonias puras, que le canta a la sombra y la encanta, la alumbra con sus versos de infanta siempreviva, la toca con el licor de una letra que duele y a la vez la convierte en alba transparente y rosada. Ella sueña niñitas pintadas con tiza, amenazadas por la lluvia a derramarse en anilinas, contra los muros de mero miedo de las condesas más sangrientas, sobre un ángel harapiento, y después te deja así, con una sensación tan psicodelicada, mirando a la princesa en la torre más alta.
Son libros que te leen con los brazos abiertos, donde siempre se puede volver a mendigar fervor. Ella arrancó las estrellas de la noche para hacer ese jardín. Un bosque musical para fundar una morada y habitarlo como un rehén en perpetua posesión.
A 75 años de su nacimiento y casi 40 de su muerte, ella aún se desnuda en el paraíso de sus palabras y sigue viva, con su voz nocturna, a puro fuego cantándole a la ausencia como sólo ella supo, en la despierta memoria de papel que guardan sus libros.

“Son palabras para hacer un fuego, palabras donde poder sentarnos y sonreír”.

* Texto y fotografía publicados en el Suplemento Cultural del Diario de Ibiza: La Miranda, el 28/10/11

2011-04-23T12:44:00.007+02:00

El libro

De todo cuanto se ha escrito, yo sólo valoro aquello
que el autor ha escrito con su propia sangre.
Escribe con sangre y comprenderás que la sangre es espíritu.
No resulta fácil entender la sangre ajena; odio a los que leen por pasar el rato.
F. Nietzsche

No me imagino mi vida sin el libro como un objeto cotidiano y a la vez asombroso, como un juguete para emplumar los momentos con mejor fulgor.
Un libro no es algo que pueda caber en onomásticas, sino que más bien tendría que abrirse como un pacto secreto con el amanecer, con los ojos llenos de alma.
Un libro es también una ventana abierta a alguna libertad posible; otro uso del lenguaje para enriquecer nuestro tiempo, la lectura. Gianni Rodari lo dejó bellamente impreso en aquella frase: Todos los usos del lenguaje para todos, no tanto para que todos sean artistas, sino para que ninguno sea esclavo. Hay en el libro, además de esa cajita de papel y sus perfumes, un hombre, una mujer, que nos hablan. La gravitación de una voz que llega a nosotros, que nos indica un camino otro que el que podíamos soñar o imaginar paseando solos.

Como escribe Borges, el libro no es como los demás instrumentos que el hombre haya creado, no es una extensión del propio cuerpo como el teléfono, el microscopio o la espada. Es diferente, se trata de una extensión de la memoria y la imaginación. Así, un libro, un buen libro, puede extender nuestra alegría esencialmente humana, entre palabras y siempre entre otros. Y no se trata de cualquier otro, Emerson llega a decir que una biblioteca es una especie de gabinete mágico. Y que en ese gabinete están encantados los mejores espíritus de la humanidad, pero esperan nuestra palabra para salir de su mudez.
Tenemos que abrir el libro, para que despierten. Dice que podemos hacernos acompañar por los mejores hombres que la humanidad ha producido, pero que a menudo no los buscamos y preferimos leer comentarios, críticas y no vamos a lo que ellos dicen. Ante la pregunta de si creía que el Espíritu Santo había escrito la Biblia, Bernard Shaw contestó que todo libro que vale la pena de ser releído ha sido escrito por el Espíritu. Es decir, que un libro tiene que ir más allá de la intención de su autor. Leer no es tarea fácil, más que leer es necesario dejarse leer por el libro para que ocurra eso otro que es del orden de la novedad. Si lo comparo con algo conocido, si no permito que me arranque de mí mismo y así perderme de vista, quizá no sea leer lo que estoy haciendo, sino caer en un frecuente obstáculo.

Para leer es preciso ejercer algún grado de humildad. Como enseña Pavese: Los libros no son los hombres, son medios para llegar a ellos; quien los ama y no ama a los hombres, es un fatuo o un condenado. Hay que acercarse a esas palabras con el respeto y el ansia con que nos acercamos a una persona predilecta. Un libro es el territorio donde se encuentran el autor y el que lo lee, pero que los trasciende a ambos y siempre va más allá de ellos.

Un libro es como un fuego con dos alas, que alumbra y no se extingue sino hasta la próxima lectura. Es la posibilidad de un encuentro, de una conversación, algunas veces con semejante poder de incandescencia, capaz de reescribirnos la vida con letra perenne, de circularnos como la sangre, de desviarnos definitivamente la mirada en tal sucesión de páginas.

Leer debe implicar atravesar una puerta sin retorno, que nos lleve más allá de nosotros mismos, por así decirlo que nos cambie de tiempo y de lugar. Que nos invite a ese paraíso donde Borges se figuraba bibliotecas y otros dones.
Un libro tendría que ser como un bello paseo en bicicleta pedaleado renglón a renglón, hasta el último mar, donde aún vuelva a florecer la inicial estampa. Hay libros que nos pulsan las cuerdas más hondas, que se descargan en uno como una tempestad, como una fiesta en la estación de los besos, que nos dejan el alma llena de ojos.

* Publicado en el Suplemento Cultural del Diario de Ibiza: La Miranda, el 23/04/11

2011-02-20T17:29:00.000+01:00

Para una versión del I Ching
Jorge L. Borges

El porvenir es tan irrevocable
Como el rígido ayer. No hay una cosa
Que no sea una letra silenciosa
De la eterna escritura idescifrable
Cuyo libro es el tiempo. Quien se aleja
De su casa ya ha vuelto. Nuestra vida
Es la senda futura y recorrida.
El rigor ha tejido la madeja
No te arredres. La ergástula es oscura,
La firme trama es de incesante hierro,
Pero en algún recodo de tu encierro
Puede haber una luz, una hendidura.
El camino es fatal como la flecha.
Pero en las grietas está Dios, que acecha.

2011-02-18T21:31:00.000+01:00

Musa

Hace lunas que no vuelves
a despeinar mi sueño,
a escribirme la piel con tu caricia,
a marearme
con el humo encendido de tu voz,
a hacer alquimia con el miedo
hasta alumbrar
el fuego de los versos.

Hace noches que despierto
con las manos vacías.

Sólo este ramito de silencio.

2011-02-18T21:19:00.002+01:00

La hoguera donde arde una

Julio Cortázar, de: La vuelta al día en ochenta mundos

Fue el primero en acusarme de
Sin pruebas y quizá doliéndole, pero había los que
Ya se sabe en un pueblo perdido entre
El tiempo pesa inmóvil y sólo cada
Gentes que viven de telarañas, de lentas
Acaso tienen corazón pero cuando hablan es
¿De qué podía acusarme si solamente habíamos
Imposible que el mero despecho, después de aquella
(Tal vez la luna llena, la noche en que me llevó hasta
Morder en el amor no es tan extraño cuando se ha
Yo había gemido, sí, y en algún momento pude
Después no hablamos de eso, él parecía orgulloso de
Siempre parecen orgullosos si gemimos, pero entonces
¿Qué memoria diferente tendrá el odio que sigue al
Porque en esas noches nos queríamos más que si
Bajo la luna en las arenas enredados y oliendo a
(Lo habré mordido, sí, morder en el amor no es tan
Nunca me dijo nada, sólo atento a
Me perfumaba los senos con las yerbas que mi madre
Y él, la alegría del tabaco en la barba, y tanta
Nunca llovió cuando bajábamos al río, pero a veces
Un pañuelo blanco y negro, me lo pasaba despacio mientras
Nos llamábamos con nombres de animales dulces, de árboles que echan
No había fin para ese interminable comienzo de cada
(Lo habré mordido mientras él clavado en mí me
Siempre en algún momento se mezclaban nuestras voces si
Podría haber durado como el cielo verde y duro encima de mis
¿Por qué, si abrazados sosteníamos el mundo contra
Hasta una noche, lo recuerdo como un clavo en la boca, en que sentí
Oh la luna en su cara, esa muerta caricia sobre una piel que antes
¿Por qué se tambaleaba, por qué su cuerpo se vencía como sí
-¿Estás enfermo? Tiéndete al abrigo, deja que te
Lo sentía temblar como de miedo o bruma y cuando me miró
Mis manos lo tejían otra vez buscando ese latido, ese tambor caliente y
Hasta el alba fui sombra fiel, y esperé que de nuevo
Pero vino otra luna y nos tocamos y comprendí que ya
Y él temblaba de cólera y me arrancó la blusa como
Lo ayudé, fui su perra, lamí el látigo esperando
Mentí el grito y el llanto como si de verdad su carne me
(No lo mordí ya más pero gemía y suplicaba para darle la
Pudo creer todavía, se alzó con la sonrisa del comienzo, cuando
Pero en la despedida tropezó y lo vi volverse, todo mueca y
Sola en mi casa esperé abrazada a mis rodillas hasta
El primero en acusarme fue
(Lo habré mordido, morder en el amor no es
Ahora ya sé que cuando llegue la mañana en que me
Le faltará valor para acercar la antorcha a los
Lo hará otro por él mientras desde su casa
La ventana entornada que da sobre la plaza donde
Miraré hasta el final esa ventana mientras
Lo morderé hasta el fin, morder en el amor no es tan

2011-01-19T14:04:00.009+01:00

Si

Si no huyo del abismo
del amor.

Si no caigo donde despeñan plumas
las alas mutiladas.

Si aún tiemblo.

Si espero sin esperanza
y escribo
los bordes de este abismo interminable.

Si me sostengo al filo
de esta copa sin fondo.

Llegará la estación de los besos.
Florecerán las fiestas en tu piel.

2011-01-19T13:29:00.003+01:00

Cuento

De: Carilda Oliver Labra

Yo era débil,
rubia, poetisa, bien casada.
Tenía deudas
y una salud de panetela blanca.
Hicimos una casa pobremente,
muchas ventanas:
para enseñar nuestros besos a las nubes,
para que el sol entrara.
La casa era tan bella
que tú nunca dormías.
Ya no eras abogado ni poliomielítico
ni nada.
Nunca dije:
¿cuándo vas a poner esa demanda?
porque yo tampoco
cocinaba.
Fueron días
como no quedan otros en las ramas.
Yo me empeñaba en sembrar algo en el patio:
tus gatos lo orinaban,
pero era tan feliz que no podía
decir malas palabras.
Ay, una tarde…
(Septiembre tomó parte en la desgracia),
Ay, una tarde
(Dios estaría sacando crucigramas);
ay, una tarde
pusiste tantas piedras en mi saya
que desde entonces
ando inventándome la cara.
El cuchillo
tenía la forma de tu alma;
yo quería ser otra, hablar de las estrellas
(sobraron noche y cama).
Yo me empeñaba en sembrar algo en tu pecho:
tus gatos lo orinaban,
y era tan infeliz que no podía
decir buenas palabras.
Tarde en otoño.
Miré las sábanas amargas,
el jarro de la leche,
las cortinas,
y el crepúsculo me convirtió en su mancha.
(Yo era un clavel podrido de repente,
un canario botado).
Con empujones que lo gris me daba,
entre temblores,
volví a la falda
de mi madre.
Pasaron tantas cosas
mientras yo me bebía la soledad a cucharadas…
Un viernes
-un viernes en que tu olvido me enterraba-
llegué a la esquina
de la casa.
Estaba allí como una tumba diferente,
se veía otra luz por las ventanas.
Tuve miedo de odiar…
(Ya era hasta mala).
Pasaron tantas cosas;
el tiempo fue cosiendo mi mirada.
Ahora no pueden asustarme con los truenos
porque la luz me alza.
Ahora no pueden confundirme con un libro.
Soy la palabra recobrada.

¡Ríanse,
agujas que en mi carne se desmandan;
ríanse,
arañas que me tejen la mortaja;
ríanse,
que a mí, también, carajo, me da gracia!

2011-01-17T15:25:00.003+01:00

O yo deliro,
o se te ha dado por poblar mi insomnio con tus luces,
por sembrarme caricias en el alma
hasta hacerla florecer.

2011-01-08T21:59:00.005+01:00

Sala de psicopatología

De: Alejandra Pizarnik, Poesía Completa - Lumen

Después de años en Europa
Quiero decir París, Saint-Tropez, Cap
St. Pierre, Provence, Florencia, Siena,
Roma, Capri, Ischia, San Sebastián,
Santillana del Mar, Marbella,
Segovia, Ávila, Santiago,
y tanto
y tanto
por no hablar de New York y del West Village con ras-
tros de muchachas estranguladas
-quiero que me estrangule un negro -dijo
-lo que querés es que te viole -dije (¡oh Sigmund! con
vos se acabaron los hombres del mercado matrimonial que frecuenté
en las mejores playas de Europa)
y como soy tan inteligente que ya no sirvo para nada,
y como he soñado tanto que ya no soy de este mundo,
aquí estoy, entre las inocentes almas de la sala 18,
persuadiéndome día a día
de que la sala, las almas puras y yo tenemos sentido, tenemos des-
tino,
-una señora originaria del más oscuro barrio de un pueblo que no
figura en el mapa dice:
-El doctor me dijo que tengo problemas. Yo no sé. Yo Tengo algo
aquí (se toca las tetas) y unas ganas de llorar que mama mía.
Nietzsche: "Esta noche tendré una madre o dejaré de ser."
Strindberg: "El sol, madre, el sol."
P. Eluard: "Hay que pegar a la madre mientras es joven."
Sí, señora, la madre es un animal carnívoro que ama la vegetación
lujuriosa. A la hora que la parió abre las piernas, ignorante del sentido
de su posición destinada a dar a luz, a tierra, a fuego, a aire,
pero luego una quiere volver a entrar en esa maldita concha,
después de haber intentado nacerse sola sacando mi cabeza por mi
útero
(y como no pude, busco morir y entrar en la pestilente guarida de
la oculta ocultadora cuya función es ocultar)
hablo de la concha y hablo de la muerte,
todo es concha, yo he lamido conchas en varios países y sólo sentí
orgullo por mi virtuosismo -la mahtma gandhi del lengüeteo, la Ein-
stein de la mineta, la Reich del lengüetazo, la Reik del abrirse camino
entre pelos como de rabinos desaseados -¡oh el goce de la roña!
Ustedes, los mediquitos de la 18 son tiernos y hasta besan al lepro-
so, pero
¿se casarían con el leproso?
Un instante de inmersión en lo bajo y en lo oscuro,
sí de eso son capaces,
pero luego viene la vocecita que acompaña a los jovencitos como
ustedes:
-¿Podrías hacer un chiste con todo esto, no?
Y
sí,
aquí en el Pirovano
hay almas que NO SABEN
por qué recibieron la visita de las desgracias.
Pretenden explicaciones lógicas los pobres pobrecitos, quieren que
la sala -verdadera pocilga- esté muy limpia, porque la roña les da te-
rror, y el desorden, y la soledad de los días habitados por anti-
guos fantasmas emigrantes de las maravillosas e ilícitas pasiones de la
infancia.
Oh, he besado tantas pijas para encontrarme de repente en una sala
llena de carne de prisión donde las mujeres vienen y van hablando de
la mejoría.
Pero
¿qué cosa curar?
Y ¿por dónde empezar a curar?
Es verdad que la psicoterapia en su forma exclusivamente verbal es
casi tan bella como el suicidio.
Se habla.
Se amuebla el escenario vacío del silencio.
O, si hay silencio, éste se vuelve mensaje.
-¿Por qué está callada? ¿En qué piensa?
No pienso, al menos no ejecuto lo que llaman pensar. Asisto al ina-
gotable fluir del murmullo. A veces -casi siempre- estoy húmeda. Soy
una perra, a pesar de Hegel. Quisiera un tipo con una pija así y coger-
me a mí y dármela hasta que acabe viendo curanderos (que sin duda
me la chuparán) a fin de que me exorcisen y me procuren una buena
frigidez.
Húmeda.
Concha de corazón de criatura humana,
corazón que es un pequeño bebé inconsolable,
"como un niño de pecho he acallado mi alma" (Salmo)
Ignoro qué hago en la sala 18 salvo honrarla con mi presencia
prestigiosa (si me quisieran un poquito me ayudarían a anularla)
oh no es que quiera coquetear con la muerte
yo quiero solamente poner fin a esta agonía que se vuelve ridícula a
fuerza de prolongarse,
(Ridículamente te han adornado para este mundo -dice una voz
apiadada de mí)
Y
Que te encuentres con vos misma -dijo.
Y yo dije:
Para reunirme con el migo de conmigo y ser una sola y misma enti-
dad con él tengo que matar al migo para que así se muera el con y, de
de este modo, anulados los contrarios, la dialéctica supliciante finaliza en
la fusión de los contrarios.
El suicidio determina
un cuchillo sin hoja
al que le falta el mango.
Entonces:
adiós sujeto y objeto,
todo se unifica como en otros tiempos, en el jardín de los cuentos
para niños lleno de arroyuelos de frescas aguas prenatales,
ese jardín es el centro del mundo, es el lugar de la cita, es el espacio
vuelto tiempo y el tiempo vuelto lugar, es el alto momento de la fusión
y del encuentro,
fuera del espacio profano en donde el Bien es sinónimo de evolu-
ción de sociedades de consumo,
y lejos de los enmierdantes simulacros de medir el tiempo median-
te relojes, calendarios y demás objetos hostiles,
lejos de las ciudades en las que se compran y se vende (oh, en ese jar-
dín para la niña que fui, la pálida alucinada de los suburbios malsanos
por los que erraba del brazo de las sombras: niña, mi querida niña que
no has tenido madre (ni padre, es obvio)
De modo que arrastré mi culo hasta la sala 18,
en la que finjo creer que mi enfermedad de lejanía, de separación
de absoluta NO-ALIANZA con Ellos
-Ellos son todos y yo soy yo-
finjo, pues, que logro mejorar, finjo creer a estos muchachos de
buena voluntad (¡oh, los buenos sentimientos!) me podrán ayudar,
pero a veces -a menudo- los recontraputeo desde mis sombras in-
teriores que estos mediquillitos jamás sabrán conocer (la profundidad,
cuanto más profunda, más indecible) y los puteo porque evoco a mi
amado viejo, el Dr. Pichon R., tan hijo de puta como nunca lo será nin-
guno de los mediquitos (tan buenos, hélas!) de esta sala,
pero mi viejo se me muere y éstos hablan y, lo peor, éstos tienen
cuerpos nuevos, sanos (maldita palabra) en tanto mi viejo agoniza en la
miseria por no haber sabido ser un mierda práctico, por haber afron-
tado el terrible misterio que es la destrucción de un alma, por haber
hurgado en lo oculto como un pirata -no poco funesto pues las mone-
das de oro del inconsciente llevaban carne de ahorcado, y en un recin-
to lleno de espejos rotos y sal volcada-
viejo remaldito, especie de aborto pestífero de fantasmas sifilíticos,
cómo te adoro en tu tortuosidad solamente parecida a la mía,
y cabe decir que siempre desconfié de tu genio (no sos genial; sos
un saqueador y un plagiario) y a la vez te confié,
oh, es a vos que mi tesoro fue confiado,
te quiero tanto que mataría a todos estos médicos adolescentes para
darte a beber de su sangre y que vos vivas un minuto, un siglo más,
(vos, yo, a quienes la vida no nos merece)

Sala 18
cuando pienso en laborterapia me arrancaría los ojos en una casa en
ruinas y me los comería pensando en mis años de escritura continua,
15 o 20 horas escribiendo sin cesar, aguzada por el demonio de las
analogías, tratando de configurar mi atroz materia verbal errante,
porque -oh viejo hermoso Sigmund Freud- la ciencia psicoanalíti-
ca se olvidó la llave en algún lado:
abrir se abre
pero ¿cómo cerrar la herida?

El alma sufre sin tregua, sin piedad, y los malos médicos no resta-
ñan la herida que supura.
El hombre está herido por una desgarradura que tal vez, o segura-
mente, le ha causado la vida que nos dan.
"Cambiar la vida" (Marx)
"Cambiar el hombre" (Rimbaud)
Freud:
"La pequeña A. está embellecida por la desobediencia", (Cartas...)

Freud: poeta trágico. Demasiado enamorado de la poesía clásica.
Sin duda, muchas claves las extrajo de "los filósofos de la naturaleza",
de "los románticos alemanes" y, sobre todo, de mi amadísimo Lich-
tenberg, el genial físico y matemático que escribía en su Diario cosas
como:
"Él le había puesto nombre a sus dos pantuflas"
Algo solo estaba, ¿no?
(Oh, Lichtenberg, pequeño jorobado, yo te hubiera amado!)
Y a Kierkegaard
Y a Dostoyevski
Y sobre todo a Kafka
a quien le pasó lo que a mí, si bien el era púdico y casto -"¿Qué
hice del don del sexo?" -y yo soy una pajera como no existe otra;
pero le pasó (a Kafka) lo que a mí:
se separó
fue demasiado lejos en la soledad
y supo -tuvo que saber-
que de allí no se vuelve

se alejó -me alejé-
no por desprecio (claro es que nuestro orgullo es infernal)
sino porque una es extranjera
una es de otra parte,
ellos se casan,
procrean,
veranean,
tienen horarios,
no se asustan por la tenebrosa
ambigüedad del lenguaje
(no es lo mismo decir Buenas noches que decir Buenas noches)
El lenguaje
-yo no puedo más,
alma mía, pequeña inexistente,
decidíte;
te la picás o te quedás,
pero no me toques así,
con pavura, con confusión,
o te vas o te la picás,
yo, por mi parte, no puedo más.

(1971)

*AP escribió este poema durante su estadía en el Hospital Pirovano. El texto, tal como se reproduce, está mecanografiado y lleva correcciones hechas a mano por la autora. No se había incluido en la edición de 1982 de sus textos póstumos

2011-01-01T20:56:00.001+01:00

Ella y tu silencio

Volví a ocupar mi silla
de invierno junto al fuego.

Guardé secretamente la llave del mandala.
Me derramé
como una gota de hambre sobre el mantel,
como un sueño desvaído
en la furia del insomnio.

Quería un color que anide en el vacío,
que no se seque entre lágrimas.

Éramos: ella y tu silencio.

Yo era otra luna que se quiebra,
la que tiembla de frío a este lado del alba,
la que no resplandece en tu neblina.

2010-12-19T13:51:00.004+01:00

Las mujeres vampiro

Del libro: Espantapájaros, de Oliverio Girondo

Las mujeres vampiro son menos peligrosas que las mujeres con un sexo prehensil.
Desde hace siglos, se conocen diversos medios para protegernos contra las primeras.
Se sabe, por ejemplo, que una fricción de trementina después del baño, logra en la mayoría de los casos, inmunizarnos; pues lo único que les gusta a las mujeres vampiro es el sabor marítimo de nuestra sangre, esa reminiscencia que perdura en nosotros, de la época en que fuimos tiburón o cangrejo.
La imposibilidad en que se encuentran de hundirnos su lanceta en silencio, disminuye, por otra parte, los riesgos de un ataque imprevisto. Basta con que al oírlas nos hagamos los muertos para que después de olfatearnos y comprobar nuestra inmovilidad, revoloteen un instante y nos dejen tranquilos.
Contra las mujeres de sexo prehensil, en cambio, casi todas las formas defensivas resultan ineficaces. Sin duda, los calzoncillos erizables y algunos otros preventivos, pueden ofrecer sus ventajas; pero la violencia de honda con que nos arrojan su sexo, rara vez nos da tiempo de utilizarlos, ya que antes de advertir su presencia, nos desbarrancan en una montaña rusa de espasmos interminables, y no tenemos más remedio que resignarnos a una inmovilidad de meses, si pretendemos recuperar los kilos que hemos perdido en un instante.
Entre las creaciones que inventa el sexualismo, las mencionadas, sin embargo, son las menos temibles. Mucho más peligrosas, sin discusión alguna, resultan las mujeres eléctricas, y esto, por un simple motivo: las mujeres eléctricas operan a distancia.
Insensiblemente, a través del tiempo y del espacio, nos van cargando como un acumulador, hasta que de pronto entramos en un contacto tan íntimo con ellas, que nos hospedan sus mismas ondulaciones y sus mismos parásitos.
Es inútil que nos aislemos como un anacoreta o como un piano. Los pantalones de amianto y los pararrayos testiculares son iguales a cero. Nuestra carne adquiere, poco a poco, propiedades de imán. Las tachuelas, los alfileres, los culos de botella que perforan nuestra epidermis, nos emparentan con esos fetiches africanos acribillados de hierros enmohecidos. Progresivamente, las descargas que ponen a prueba nuestros nervios de alta tensión, nos galvanizan desde el occipucio hasta las uñas de los pies. En todo instante se nos escapan de los poros centenares de chispas que nos obligan a vivir en pelotas. Hasta que el día menos pensado, la mujer que nos electriza intensifica tanto sus descargas sexuales, que termina por electrocutarnos en un espasmo, lleno de interrupciones y de cortocircuitos.

2010-12-18T02:58:00.003+01:00

Sueño tal vez

Ha florecido el sol en medio de la noche
y tus letras de piel siguen pulsándome,
a veces en silencio, a través de los días.

Imposible dormir o taparse los ojos.
Te encontraría igual, erguido,
tras mis párpados cerrados.

Desnudo eras hermoso.
Traducido en palabras
eras el héroe de mis sueños encendidos.

Yo ascendía por tus manos
como en la escalinata creciente del deseo.

Me quitaba las flores y el vestido
para dejarme caer, otra vez, sobre tu pecho.

Y volvía a temblar cerca del fuego,
para agitar hasta el alba las campanas
en todos los bolsillos de tu sed.

2010-12-07T16:22:00.014+01:00

Sueño tal vez

Las verdaderas fiestas

tienen lugar en el cuerpo

y en los sueños.

Alejandra Pizarnik

Es el vals acompasado de tu piel
que inflama mi deseo.

Son tus manos
que se extienden sobre las sábanas,
multiplican mi sed
y acarician
el cuerpo de la fiesta.

Es tu voz
-alquimia y paraíso-
que dibuja en el aire ese vacío
donde tiembla el deseo
y alza sus cornisas.

Toda la noche por testigo.
Derramaban efervescencia las estrellas,
hicimos
polvo
las palabras.

2010-10-11T18:31:00.001+02:00

¡Ay si salvarse fuera posible!
Creedme, yo hubiera encontrado esa cerradura
enmohecida o inconclusa
contra el fin de los días.

¿Imagináis ese cónclave de sueños
de haberlos podido despertar?

Pero no, estamos condenados
a secarnos como gotas de tiempo
que tiemblan bajo la bóveda acuosa del rocío.

Está permitido,
mientras resuene la música de la sangre,
traducirla en huella perdurable,
más allá de mi voz y tu ceguera.

2010-10-08T11:01:00.003+02:00

http://www.diariodeibiza.es/cartas-lectores/2010/09/21/universo-consulta-cirugia-hospital-can-misses/434123.html

2010-10-08T10:48:00.004+02:00

El otoño nos devuelve las hojas
donde ardía el estío
después del amor.
Mientras te espero
les dibujo tu nombre
con letras de piel.

2010-07-02T23:50:00.003+02:00

Es verano otra vez,
el aire tiene el peso de la sal.

Es isla que navega hacia el sol
donde el mar salpica el cielo.

Hay nubes rosadas que pasean
solas en la tarde.

La ventana azul
alumbra la casa encalada.

Hay sonrisa floreada de geranios.
Los pájaros picotean el silencio,
los frutos aguardan en las ramas.

2010-07-02T23:47:00.004+02:00

El jardín es una isla
que flota en mi sueño.
Una sucesión ascendente de pétalos,
una máquina de florecer los días
y enredarlos al pentagrama del tiempo.

Un resplandor de tierra prometida
que la noche estrella en sus colores.

La noche
con alas perfumadas
es esta sed sin geometría
que pulsa mi deseo.

2010-02-20T16:59:00.001+01:00

Cuando el silencio late

Han llovido los últimos fríos
y la pródiga luz de la tarde se deshace.

Donde florecen plumas, se agitan sueños.
La memoria es un rincón del tiempo.

No hay pájaros en la hora que los recuerdos arden.
No hay andenes posibles para perder los trenes,
cuando la noche abre sus alas,
cuando ella sonríe junto al fuego
con su abanico de estrellas,
cuando el silencio late.

Miguel O. Menassa, candidato al Premio Nobel de Literatura 2010

2010-02-19T16:37:00.004+01:00

El verdadero viaje, de Miguel O. Menassa

¡Cuidado! ¡Cuidado!
estamos a punto de naufragar.
Os habéis creído,
que en trasatlántico poderoso navegábamos
y sin embargo os digo: mi vida es una pequeña balsa enamorada.
Veo surgir, es cierto, entre las sombras,
una luz que nadie apagará.
Formada de versos y perfumes como vientos insondables,
como una catarata de carne abandonada,
que por fin encuentra su reinado.
Reinado de nubes,
de antiguas fragancias y de fragancias inconcebibles.
Pequeñas balsas enamoradas siempre a punto de naufragar.
Por ahora, toda pasión será remar,
hasta alcanzar el poema en ese movimiento.
Después, algún día, tendréis,
en vuestra pequeña balsa enamorada vuestros grandes amores.
Remad, hasta quedar sin fuerzas y ahí, comprenderéis el motivo de
mi pasión.
Iremos por los más bellos ríos y con el tiempo,
nos animaremos a los grandes océanos,
a la belleza de las borrascas plenas en el mar
y siempre, iremos temerosos de desaparecer,
pequeños, en esa inmensidad que nos rodea.
Saber nadar o ser grandiosos, no servirá de nada,
para llegar, tendremos que mantener la balsa a flote
y nosotros mantenernos encima de la balsa.
Eso, todo el misterio.
Un día la balsa se partirá en mil fragmentos
y cada uno,
tendrá que aprender a sostenerse en pequeños maderos.
Si es posible el poema es posible la vida.
Remad, agonizad remando,
hasta sentir que solo es imposible.
Quedad sin fuerzas,
mirad cómo otros reman y yo mismo remo,
con las manos ensangrentadas por el esfuerzo,
sin descansar, hasta encontrar en ese movimiento el poema.
Y cada uno tendrá su pequeña balsa enamorada.
Dueño de su vida y de su muerte,
puede tenderse en la balsa para siempre,
no remar más y dejar que las aguas lo lleven por doquier.
Y algún otro, remando desesperadamente, al verlo,
escribirá un poema.
Remar en cualquier dirección tampoco sirve.
La tierra que promete la poesía siempre es la misma.
Se llega o no se llega.
Ella necesita reyes, centauros,
sólo se deja sembrar por revolucionarios y fanáticos,
por hombres que en su tierra,
construyen su casa y su familia, sus grandes ilusiones.
El que repita lo hecho jamás la encontrará.
Remad para llegar a esa tierra como nadie ha remado
y os serán ofrecidos a vuestra llegada,
manjares que no fueron ofrecidos a nadie.
Y en las noches de desilusión,
cuando nada es posible en esa oscuridad,
pedid a los mayores que os cuenten,
de los grandes navegantes, sus antiguas hazañas,
en pequeños barquitos de papel.
Cada trecho recorrido tendrá sus peligros.
Nada será fácil para el poeta.
Vendrá el amor y habrá que enamorarse,
hasta sentir en la carne el último dolor.
Y al llegar a ese lugar,
habrá que enamorarse todavía más,
hasta sentir que la carne temblando es un poema.
Y así llegará la inolvidable noche, el día,
donde por un instante esa pasión será la poesía.
Frente a la duda no dejar de remar.
Tomar en nuestros brazos,
fortalecidos como garras por la crueldad del ejercicio,
a la persona amada y seguir remando,
si es necesario con los dientes.
Con el tiempo ella, también, hará ejercicio con nosotros.
Después de a dos, de a tres, de a todos,
rota la inmensidad de lo único,
vendrá la muerte.
Y no valdrá ninguna valentía,
porque ella se jacta de haber matado,
a todos los valientes en el primer encuentro.
Y tampoco valdrá ninguna cobardía,
porque ella mata todo lo que huye.
Para encontrarse con la muerte, se necesita,
haber aprendido algo del amor:
Ni huir. Ni arremeter contra nada.
Aprender a conversar tranquilamente, eso enseña el amor.
Cuando ella se acerque y venga por nosotros,
con su mirada inmensa como ella misma es inmensa,
dejarla acercar hasta que escuche,
nuestra respiración entrecortada por el encuentro.
Y ella, enternecida como es su costumbre,
nos tenderá la mano,
para que acompañemos a vuestra majestad,
al inmutable reino del silencio.
Ahí, cuando entregarse es lo más fácil, mirarla,
-en los ojos la inmensidad que le pertenece-
y decirle entre dientes:
Amada muerte, mi enamorada,
escribiré tu nombre en todas las paredes,
besaré sin temor tus labios,
como nunca ningún hombre lo ha hecho y te amaré,
verás, entre la sangre,
en las grandes catástrofes y también, te amaré,
cuando un blanco capullo reine en tu corazón.
La gran emoción que recorre su gran manto negro,
por encontrarse de golpe en un poema,
hace de la muerte una mujer.
Ella también terminará remando tranquilamente hasta la orilla
y compartirá mi pan y mis amores
y volará por las noches para cobijar en su seno,
a los que ya dejaron de remar y volverá,
para encontrarse conmigo y contarme sus hazañas.
Como si cada vez fuera la primera,
volveré a respirar como respiran los atletas
y por haberlo aprendido de ella,
la miraré enternecidoy le diré:
Mi muerte enamorada y ella,
será feliz.

Después hay que seguir remando.
Ya nos preguntarán y nosotros diremos:
hemos estado con el amory hemos estado, también, con la muerte.
Al principio no nos creerán,
dirán que para el hombre es imposible.
Nos pedirán pruebas,
nosotros les mostraremos como si les mostrásemos el cielo,
algunos poemas y conseguiremos con ese gesto,
que llegue hasta nosotros el tiempo de la burla.
Grandes embarcaciones que nada buscan,
-porque creen tener-pasarán una y otra vez a nuestro lado,
tratando de hundir con sus juegos,
nuestra pequeña balsa enamorada.
Nos llamarán desde sus lujosas embarcaciones,
con los nombres con los que se nombran los desperdicios.
Poetas. Locos. Asesinos.
Y en la algarabía estúpida de sus juegos,
todo será posible.
Nos tirarán algunas piedras
y se dirán,
nada los ofende y enfurecidos,
nos gritarán: Pelead ¡cobardes! defendeos.
Y después de mil veces y otras mil,
con los ojos desorbitados por el cansancio
y también por la sorpresa de ver,
nuestra pequeña balsa enamorada siguiendo su camino
y nosotros, tranquilamente, sobre ella, remando.
Después de haber atravesado ilesos el camino de la burla,
vendrá, os aseguro, el tiempo del oro.
Ellos, aburridos de sus propias risas,
querrán jugar a nuestro juego.
¿Cuánto cuesta esa madera a punto de pudrirse
que usáis de embarcación? y ¿cuánto vuestra vida?
¿cuánto esas viejas cartas de navegación?
y ¿cuánto esos poemas?
Cuestan, señor, lo que le cuesta a un hombre,
dejar de pertenecerse y entregarse al poema.
¿cuánto dinero cuesta eso?
Todo y ninguno.
tal vez su propia vida, acaso.
¿cuánto dinero cuesta mi vida, entonces?
Todo y ninguno. Su vida son palabras como todas las vida
y eso, tengo entendido, vale nada.
y ¿cuánto dinero cuesta pensar así?
Todo y ninguno. Más bien hay que sumergirse,
remar y no esperar nada.
Eso cuesta.
Sumergirse y no esperar nada, en las tinieblas,
hacia otra oscuridad mayor, el poema.
Una vez enamorados el amor y la muerte
y rechazados el oro y la burla por impuros,
vendrá y de ninguna parte,
-porque ella vivió siempre en nosotros-la locura.
El peor de todos los estrechos,
surge imprevista,
por ser ley de su destino, la sorpresa.
Y no viene por ninguna pelea,
porque trae el deseo de trabar amistad con el poeta.
Y cuando llega nos dice entre susurros,
que su mundo y el mundo de la poesía,
son el mismo mundo.
Frente a la duda hay que seguir remando.
Informe, se deja moldear por nuestras palabras,
y al tiempo ella, también, tiene su grandeza.
Yo soy del amor, nos dice, ese desenfreno
y la pasión eterna de la muerte.
Tengo por costumbre despreciar el oro,
y sin embargo,
las ansias por matar que generan sus leyes,
están intoxicadas de locura.
Ahí, ella y la poesía se parecen.
A instantes de juntarse en nuestra mirada,
como si fuesen una sola cosa,
la poesía, vieja loba de mar,
rema un trecho con nosotros para mostrarnos,
que la locura, desde que llegó,
permanece en el mismo rincón de la pequeña balsa,
sin remar, recordando todo el tiempo su pasado.
Contentos de haber comprendido la diferencia,
encerramos a la locura en un poema
y seguimos remando hasta que un día,
convencidos de su torpeza para la navegación,
se la entregamos al amor y a la muerte,
para que la locura, aprenda a volar.

*Fotografía tomada de Google

2009-12-23T12:40:00.002+01:00

Amor, mundo en peligro, de Pedro Salinas

Hay que tener cuidado,
mucho cuidado: el mundo
está muy débil, hoy,
y este día es el punto
más frágil de la vida.
Ni siquiera me atrevo
a pronunciar el nombre,
por si mi voz rompiera
ese encaje sutil
labrado por alternos
de sol y luna, rayos,
que es el pecho del aire.
Hay que soñar despacio:
nuestros sueños deciden
como si fueran pasos;
y detrás de ellos quedan
sus huellas, tan marcadas,
que el alma se estremece
al ver cómo ha llenado
la tierra de intenciones
que podrían ser tumbas
de nuestro gran intento.

Soñar casi en puntillas
porque la resonancia
de un sueño, o de un pie duro
en un suelo tan tierno
podría derribar
las fabulosas torres
de alguna Babilonia.

Hay que afinar los dedos:
hoy todo es de cristal
en cuanto lo cogemos.
Y una mano en la nuestra
quizá se vuelva polvo
antes de lo debido
si se la aprieta más
que a un recuerdo de carne.

Hay que parar las gotas
de la lluvia: al caer
en la tierra abrirían
hoyos como sepulcros;
porque el suelo es tan blando
que en él todo es entierro.
Parar, más todavía,
cuando estemos al borde
de algún lago de plata,
el afán de llorar
que su gran parecido
con un lago de plata
en nosotros provoca.

Sí, detener las lágrimas.
Si una lágrima cae
hoy con su peso inmenso
en un lago o en unos
ojos que nos querían
puede llegar tan hondo
que destruya los pájaros
del cielo más amado,
y, haciendo llover plumas,
llene toda la tierra
de fracasos de ala.
No hay que apartar la vista
de los juncos de azogue
donde el calor se mide.
Si el ardor sube mucho
en pechos o en termómetros,
puede arruinar la tierna
cosecha que prometen
tantas letras sembradas
en las cartas urgentes.

Vigilar, sobre todo,
a ella, a la aterradora
fuerza y beldad del mundo:
amor, amor, amor.
Esa que es grito y salto,
profesora de excesos,
modelo de arrebatos,
desatada bacante
que lleva el pelo suelto
para inquietar los aires,
esa
envidia de torrentes,
ejemplo de huracanes,
la favorita hija
de los dioses extremos
-amor, amor, amor-que
con su delirante
abrazo hace crujir
por detrás de la carne
que se deja estrechar
lo que más se resiste
en este cuerpo humano,
a ternura y a beso:
el destino final
del hombre: el esqueleto.
Amor, amor, amor.
¿Porque quién ha sabido
nunca, si hace o deshace?
¿Y si, cuando nos arde
es que nos alza a llama,
o nos quiere cenizas?
Por eso, el mundo, hoy débil,
le teme más que a nadie.
Y hay que dar el aviso
a todos los amantes
de que la vida está
al borde de romperse
si se siguen besando
como antes se besaban.

¡Que se apaguen las lumbres,
que se paren los labios,
que las voces no digan
ya más: "Te quiero"! ¡Que
un gran silencio reine,
una quietud redonda,
y se evite el desastre
que unos labios buscándose
traerían a esta suma
de aciertos que es la tierra!
Que apenas la mirada,
lo que hay más inocente
en el cuerpo del hombre,
se quede conservándole
al amor su futuro,
en esa leve estrella
que los ojos albergan
y que por ser tan pura
no puede romper nada.

Tan débil está el mundo
-cendales o cristales-que
hay que moverse en él
como en las ilusiones,
donde un amor se puede
morir si hacemos ruido.
Sólo
una trémula espera,
un respirar secreto,
una fe sin señales,
van a poder salvar
hoy,
la gran fragilidad
de este mundo.

Y la nuestra.

*Fotografía tomada de Google

2009-12-17T13:00:00.003+01:00

Discurso de Eva, de Carilda Oliver Labra

Hoy te saludo brutalmente:
con un golpe de tos
o una patada.
¿Dónde te metes,
a dónde huyes con tu caja loca
de corazones,
con el reguero de pólvora que tienes?
¿Dónde vives:
en la fosa en que caen todos los sueños
o en esa telaraña donde cuelgan
los huérfanos de padre?

Te extraño.
¿sabes?
como a mí misma
o a los milagros que no pasan.
Te extraño,
¿sabes?
Quisiera persuadirte no sé de qué alegría,
de qué cosa imprudente.

¿Cuándo vas a venir?
Tengo una prisa por jugar a nada,
por decirte: «mi vida»
y que los truenos nos humillen
y las naranjas palidezcan en tu mano.
Tengo unas ganas de mirarte al fondo
y hallar velos
y humo,
que, al fin, perece en llama.

De verdad que te quiero,
pero inocentemente,
como la bruja clara donde pienso.
De verdad que no te quiero,
pero inocentemente,
como el ángel embaucado que soy.
Te quiero,
no te quiero.
Sortearemos estas palabras
y una que triunfe será la mentirosa.

Amor...
(¿Qué digo? estoy equivocada,
aquí quise poner que ya te odio.)
¿Por qué no vienes?
¿Cómo es posible
que me dejes pasar sin compromiso con el fuego?
¿Cómo es posible que seas austral
y paranoico
y renuncies a mí?

Estarás leyendo los periódicos
o cruzando
por la muerte
y la vida. Estarás con tus problemas de acústica y de ingle,
inerte,
desgraciado,
entreteniéndote en una aspiración del luto.
y yo que te deshielo,
que te insulto,
que te traigo un jacinto desplomado;
yo que te apruebo la melancolía;
yo que te convoco

a las sales del cielo,
yo que te zurzo:
¿qué?
¿Cuándo vas a mátame a salivazos,
héroe?
¿Cuándo vas a molerme otra vez bajo la lluvia?
¿Cuándo?
¿Cuándo vas a llamarme pajarito
y puta?
¿Cuándo vas a maldecirme?
¿Cuándo?
Mira que pasa el tiempo,
el tiempo,
el tiempo,
y ya no se me aparecen ni los duendes,
y ya no entiendo los paraguas,
y cada vez soy más sincera,
augusta...
Si te demoras,
si se te hace un nudo y no me encuentras,
vas a quedarte ciego;
si no vuelves ahora: infame, imbécil, torpe, idiota,
voy a llamarme nunca.

Ayer soñé que mientras nos besábamos
había sonado un tiro
y que ninguno de los dos soltamos la esperanza.
Este es. un amor
de nadie;
lo encontramos perdido,
náufrago,
en la calle,
Entre tú y yo lo recogimos para ampararlo.
Por eso, cuando nos mordemos,
de noche,
tengo como un miedo de madre a quien dejaste sola.
Pero no importa,
bésame,
otra vez y otra vez
para encontrarme.
Ajústate a mi cintura,
vuelve;
sé mi animal,
muéveme.
Destilaré la vida que me sobra,
los niños condenados.
Dormiremos como homicidas que se salvan
atados por una flor incomparable.
Ya la mañana siguiente cuando cante el gallo
seremos la naturaleza
y me pareceré a tus hijos en la cama.

Vuelve, vuelve.
Atraviésame a rayos.
Hazme otra vez una llave turca.
Pondremos el tocadiscos para siempre.
Ven con tu nuca de infiel,
con tu pedrada.
Júrame que no estoy muerta.
Te prometo, amor mío, la manzana.

*Fotografía tomada de Google

2009-12-14T12:48:00.009+01:00

Licantropía contemporánea, de Louis Aragon

El grado más alto de la tristeza tanto puede ser
un general ciego mendigando a través de las islas
como hacia las 3 de la mañana la avenida
de la Opera
No hay límites para la melancolía humana
Se cuenta siempre con una piedra para colocar sobre la
[pirámide de las lágrimas
Estáis seguros de padecer tanto como una mujer
[estrangulada
en el momento en que ella sabe que todo ha terminado
[y desea acabar
Estáis seguros de que no valdría más ser
ser estrangulado si uno piensa en los cuchillos de las
[horas que se acercan
Desde hace tiempo vivo mi último minuto
La arena que mastico es la de una agonía invisible y
[perpetua
Las llamas que hago recortar de tiempo en tiempo por el
[peluquero
son las únicas en delatar el negro infierno interior que
[me habita
Como cuerpos privados de sepultura
los hombres se pasean por el jardín de mi mirada
Soñadores inexplicables
o soy el único a quien golpea una mano desecada
en este desierto poblado entre estas flores áridas

Amo y soy amado Nada nos separa
Por qué entonces estar triste en el corazón espléndido
[del amor
El mundo sacude su estúpida cabeza Sabelotodo
Amo aunque la vida sea mortalmente intolerable
Amo aunque luego me vea obligado a aullar
Detrás de mí arrastro el manto fantasmal de las
[intenciones ocultas
Una cadena de perfeccionamiento del dolor moral
suena a mis pies espantosamente desdichados
Amo y nos amamos pero en medio de un naufragio
pero en la punta de un puñal y no puedo
no puedo soportar el mal que esto ha de hacerte
Tus ojos amor mío desorbitados por todo lo que
[no sea placer
Que me arranquen el corazón con tenazas
que terminen con mi cabeza que se despega
Bebo una leche como tinta y la hora del mediodía
se parece al carbón de los pantanos
donde se marchita el Sphagnum al que tomo por mi
[imagen en los espejos
Yo amo Yo te amo pero
en la cala de un barco en el instante de dar el salto
[Impaciente
Innoble impaciencia de saber si eso podrá soportarse
Es probable que todos me juzguen un criminal
guiándose sólo por las debilidades y el aspecto
Ese hombre que según los diarios de la mañana
[decapitó a su amante
mientras dormía a su lado sollozó en el juzgado
La había asesinado en el cuarto después
en el sótano primero con un cuchillo luego con una
[sierra
separó la cabeza adorable para poner
el cuerpo en una bolsa lamentablemente algo pequeña
Sollozó en el juzgado
No somos acaso parecidos a las palmas
que crecen unidas florecen y fructifican
para dar una imagen del amor perfecto
El otoño llega con las manos llenas de ilusiones
resplandecientes
Qué crimen es ese que me hace sollozar
Mirad mi amor está vivo Muéstrate querida mía
Nada podréis probar La coartada verde como una floresta
se extiende por el horizonte donde graznan inútilmente
[los cuervos

Sin embargo en cada árbol hay un ahorcado que se
[balancea
en cada hoja una mancha de sangre
Qué puede haber peor que el cielo al amanecer o el betún
[de la tarde
Qué es eso que me impide morder a los paseantes en los
[bulevares
La amargura que siento crecer en mí puede ser el primer
[torrente de un diluvio
a cuyo lado el otro parece un vulgar desborde de cloacas
Recuerdo que en mil quinientos cuarenta y uno
cerca de Pavia
cuando me apresaron en la campiña por donde
[deambulaba
víctima de los primeros efectos del mal
los campesinos no quisieron creerme cuando les dije la
[verdad
Rehusaron tomarme por lobo furioso
a causa de mi piel humana y Santos Tomases
eternos de la ciencia experimental
cuando les confesé que mi piel lupina estaba oculta
entre pellejo y carne
con sus puñales me hicieron tajos en los miembros y el cuerpo
para verificar mis melancólicas afirmaciones
no me tocaron la cara
espantados por la atroz poesía de mis rasgos
Qué es eso que me impulsa a aullar en las tumbas
qué es eso que me obliga a escarbar irresistiblemente en el polvo
donde duermen los enamorados en descomposición
Qué vas tú a exhumar como si la luz viviente
no tuviera bastante con las heridas de los vivos
Dadme el lenguaje tenebroso de los ajusticiados en la silla
[eléctrica
el vocabulario último de los guillotinados
La existencia es un ojo reventado Que se me entienda
bien un ojo que hacen reventar a cada instante
el harakiri sin fin Me enfurezco
al ver la calma idiota con que reciben mis gritos
Por eso quiero sacar de las fosas hipócritas
a los fallecidos de muerte violenta con sus pupilas horrorizadas
quiero desterrar a las víctimas de las catástrofes
cuyos esqueletos conservan las posturas del terror
que se adaptan maravillosamente a estos días que corren

Decía precisamente mi vecina que hay
gentes que se tiran al agua
Si soy una bestia babosa a quien el asco del mundo
hace babear sería muy fácil acabar con todo
amor mío amor mío oyes esta blasfemia
No es la palidez del amor no es la palidez de la muerte
sino la de los lobos ésta que hay en mi rostro
No puedo morir a causa de esta flor inmensa
cuyo cáliz no puedo soportar que se cierre
Se ha logrado un notable progreso en materia de torturas
sobre el cobayo que soy
sobre el cobayo salvaje que soy las dos manos
atrapadas en dos puertas
el amor la muerte
y unos hércules abstractos se apoyan sobre las dos puertas
con la tranquila seguridad de un número de music-hall
ejecutado sin ningún esfuerzo aparente
Cómo nunca notaste que mis besos se parecían a las
[palabras sacrílegas
que son todo lo que queda por decir a los esclavos
[descuartizados
Cómo nunca notaste que te amo en el instante mismo en
[que me matan
que es siempre la última vez que gozo abominablemente
[en tus brazos
Tus brazos tan bellos que ahí está justamente
ahí está lo más terrible

Todo tendrá que acabar de modo salvaje
Yo te perteneceré hasta arrojar a tu amante a las fieras
O lo haré examinar con engaños por un médico alienista
o bien lo mataré fríamente

amor mío
durante su sueño mientras yace pálido y desnudo
mientras los lobos surgen en torno de los cementerios
[donde duermen
los bellos días que pasamos juntos amor mío.

*Fotografía tomada de Google

2009-11-18T14:39:00.001+01:00

Esta patria de pétalos

A Violeta

Con la voz de campana alzando el vuelo,
de campanario musicando la alegría,
desempañando cualquier tormenta…

La rondan petirrojos y perfumes.
Su presencia es un sol surgente
que sobrevuela esta patria de pétalos.
Lleva una estrella florecida sobre la boca
aunque la luz reside en su sonrisa.

Hoy, el abrazo, fue el nidito
donde entibiamos la ternura.

2009-11-13T20:49:00.001+01:00

Al fondo del jardín

La cabellera de la noche
poblada con estrellas
tiembla.

No hay viento
ni música,
sólo el silencio sueña
flores de jacarandá en el cielo,
allá lejos;
y al fondo del jardín,
la luna es un farol
que vuela.

2009-11-09T16:40:00.001+01:00

Haiku

Mujer Deseo
alquimia y paraíso,
alumbra vuelos.

2009-11-08T17:43:00.000+01:00

Haiku

Mujer urgente,
un pozo en el desierto
y una roldana.

2009-11-03T18:18:00.001+01:00

Haiku

Cuando el deseo
circunda algún vacio
funda cornisas.

2009-11-02T21:30:00.003+01:00

Haiku

Ella en la noche
tiara de los sueños
con sus luceros.

2009-11-02T14:46:00.000+01:00

Haiku

Mujer eclipse
estrella clandestina
relumbra sombra.

2009-10-23T14:18:00.001+02:00

Sobre el alumbramiento de ‘Universos Diversos’

Llegué a Plaza España con la sensación de llevar una plaga de luciérnagas en el centro mismo del deseo, un temblor general en la alegría.
Crucé el umbral y al entrar en la sede del Grupo Cero fue como haber caído en una sala del paraíso; una elegancia, una exquisitez hasta en los más mínimos detalles. Incluso las paredes vestían de gala con una exposición de pinturas (¿o debería decir explosión poética?) donde el color ejercía su influencia con estrellas.
Fui saludando, conociendo, reconociendo a los poetas desde el recuerdo de los dibujos impresos en el libro, hasta el semblante que resplandece y hoy se balancea en mi memoria.
Contamos además con la presencia del director del Grupo Cero, el gran poeta D. Miguel O. Menassa, cuya compañía sumaba un sol a la noche.
Casi sin darme cuenta, había llegado la hora y empezó la presentación del libro.
Hubo versos que se escurrieron hacia el olvido, y otros que impactaron modulando mi alma.
Hubo lectores que obstruían la circulación del verbo y otros que en su voz hacían bailar un viento de banderas golondrinas, y si había alguna sombra, la entibiaban.
Y todavía, antes de concluir, vino el coctel y en simultáneo la firma de ejemplares.
Había bastante más vino del que bebimos, la medida de la copa no suele ser la medida de la sed.
Fue semejante a un banquete, sólo que más que taparnos la boca con comida, nos quedamos con la boca abierta, ante la presencia de esa mujer de piel incandescente: la Poesía, que hacía girar la noche con dedos de peonza.

Y como todo tiene un final, todo termina; fuimos abandonando la textura de ese sueño, para penetrar otras páginas oblicuas de la noche, para tejer nuevos sueños por venir.

2009-09-25T17:54:00.008+02:00

Hoy la Bitácora cumple su primer año de vida, y quiero decir que estoy muy contenta con su recorrido, con los frutos que empiezan a aparecer, encendidos, en medio del camino...

Mañana, en Madrid, presentación oficial de la antología poética: Universos Diversos, en la cual participo con seis poemas.

También publican en este libro, otras tres compañeras de los Talleres Grupo Cero de Poesía: Alejandra Menassa, Magdalena Salamanca, Mónica López, y así hasta completar 22 poetas, entre ellos el responsable de la publicación y compañero poeta: Alonso de Molina.

En el acto estaremos presentes, recitando, 14 de los autores.

La presentación de la antología: ‘Universos Diversos’, tendrá lugar mañana sábado 26 de septiembre, a las 19 hs, en la sede de la Escuela de Poesía y Psicoanálisis Grupo Cero (C/ Duque de Osuna 4, locales, frente a Plaza España)

Los que no estén en Madrid, podreis verlo por: http://www.grupocero.tv/ o por www.helloworld.com/grupocero

2009-09-23T23:58:00.001+02:00

Haiku

Sólo la muerte
hace latir lo bello,
suelta la vida.

* Fotografía de Isabel Perelló

2009-09-23T00:11:00.001+02:00

Haiku

Venus oscura
pulsación tenebrosa
ineludible.

* Fotografía de Isabel Perelló

2009-09-21T11:21:00.000+02:00

Haiku

Mujer luciérnaga
tu tiempo aquí en la Tierra,
luz pasajera.

2009-09-19T00:25:00.001+02:00

Haiku

Son las violetas
que curan la tristeza
de cuatro hojas.

2009-09-18T16:53:00.001+02:00

Haiku

Mujer trabaja,
escribe tu paisaje
hasta el desvelo.

2009-08-29T22:58:00.003+02:00

Haiku

La tentación
desparramó manzanas
en su caída.

2009-08-28T00:41:00.005+02:00

Haiku

Si es bruja o maga
trae iluminaciones,
abre palabras.

* Pintura: 'Las brujas' - de: Fabián La Rosa

2009-08-22T02:20:00.000+02:00

Haiku

Un sortilegio
tu diluvio de versos…
Mujer amante.

2009-08-19T20:59:00.003+02:00

Haiku

El subversivo
color de tu mirada
derrite el frio.

2009-08-18T10:50:00.001+02:00

Haiku

Otro universo
contiene tu paisaje
íntimo cielo.

2009-08-16T14:44:00.002+02:00

Haiku

Faro y panoplia:
tu pluma combativa,
mujer de Pueblo.

2009-08-14T03:01:00.001+02:00

Haiku

Tu sed de siglos
-mujer irreverente-
hoy se derrama.

2009-08-11T12:11:00.002+02:00

Haiku

Es tu sonrisa
luna que no se quiebra
porque da al sol.

2009-08-10T12:09:00.002+02:00

Haiku

Mujer dispara
tu revolucionaria
voz de metralla.

2009-08-04T15:56:00.000+02:00

Haiku

Mujer cometa,
corazón duro hielo,
fuga de llamas.

2009-07-30T11:03:00.000+02:00

Haiku

Si el limonero
de la calle Quintana
sobreviviera…

2009-07-28T13:00:00.000+02:00

Haiku

Mujer nostalgia
esquina del suburbio,
tango y farol.

2009-07-27T01:05:00.000+02:00

Haiku

Tan Buenos Aires
conjuran arrabales,
ciudad de Plata.

2009-07-21T16:27:00.000+02:00

Haiku

Detrás no hay nada
el tiempo se deslíe…
¡Urde tu trama!

2009-07-20T01:04:00.003+02:00

Haiku

Clave de luna
donde sueñan los mares,
mujer misterio.

2009-07-16T13:55:00.001+02:00

Haiku

De tu semilla
colina enverdecida,
mujer en flor.

2009-07-15T14:35:00.001+02:00

Haiku

Mujer augurio,
ardiente piel de letra
reveladora.

2009-07-09T18:48:00.000+02:00

Haiku

Mujer Poesía
fulguran en tu mapa
sueño y deseo.

2009-07-07T22:52:00.000+02:00

Haiku

Mujer de fuego
florezcan tus estrellas,
alumbradoras.

2009-07-06T16:38:00.001+02:00

Haiku

Tu voz dadora
surgente del abismo
mujer enigma.

2009-07-04T12:02:00.000+02:00

Haiku

Mujer sentencia:
-Nuestras armas de guerra
son las palabras.

2009-07-02T10:06:00.001+02:00

Haiku

Mujer latido
circunvala esta Tierra
con tus estrellas.

2009-06-30T21:08:00.001+02:00

Haiku

Suma tus armas
mujer, la tinta roja
empueblecida.

2009-06-28T21:52:00.002+02:00

Haiku

Mujer abrigo
empluma otro universo
que aquí hace frio.

2009-06-24T14:35:00.000+02:00

Haiku

Despierta y habla,
el porvenir exige
nuevas palabras.

2009-06-23T17:26:00.000+02:00

Haiku

Tan caudalosa
tu sed laboradora
mujer clepsidra.

2009-06-20T14:46:00.003+02:00

Haiku

Mujer Terrestre
irrumpe con tu letra
germinativa.

2009-06-19T20:25:00.000+02:00

Haiku

Mujer de letra
paridora de historia,
luz sembradora.

2009-06-11T17:56:00.002+02:00

Haiku

En mi camino

despertaron abiertas
las utopías.

2009-06-06T18:50:00.001+02:00

Haiku

Ciego de estrellas
el cielo tormentoso
siembra inquietudes.

2009-06-03T11:55:00.003+02:00

Haiku

Abren las flores
sus presagios de fruto;
semilla y letra.

2009-05-29T11:31:00.003+02:00

Haiku

Siembre despierto
el corazón de pueblo
revoluciones.

2009-05-21T13:31:00.000+02:00

Haiku

Que siempre vuelvas
poesía sangre nueva
florece letras.

2009-05-18T08:53:00.001+02:00

Haiku

Leyendo a Hölderlin

Es la poesía
lenguaje florecido
y raíz del verbo.

2009-05-14T19:25:00.002+02:00

Haiku

A mi padre

Aún resuena
la fiesta de tu risa
en mi memoria.

2009-05-08T12:39:00.001+02:00

La palabra

La palabra es la patria
donde planté mis versos,
donde emplumé
la sinfonía de la flor.

El cuerpo del latido
se hizo letra
en el disparo de otro fuego.

El silencio es de lluvia
y el ciervo
no ha cesado
de morar en el bosque.

Huele a tierra recobrada…
Furia y melodía de la voz.

Todos mis bienes
fueron:
la palabra.

2009-05-06T13:25:00.001+02:00

Lo que no fue silencio

Amar
amé tu piel
al filo del invierno...
Perfume prohibido
de la lejanía.

Caer
caímos desde el miedo,
por distracción del milagro
al sur de la tarde.

Lo que no fue silencio:
mis manos en tu espalda,
mis pobres letras reclamando
un fuego,
otro tiempo,
tu risa luminosa.

2009-05-01T18:38:00.003+02:00

El hombre trabaja,
luego vuelve a su animal.
Viene con hambre
distraído
y bebe un plato de sed.

En el pelaje le brilla el sol,
lo que hubo de haber habido…

El hombre trabaja,
luego
besa la sombra,
ronda su noche
y abre otro cielo.

2009-04-28T10:52:00.002+02:00

Querido:

Lo reconozco
yo también
amé la soledad,
jugar a la escondida.

Ayer volví a bailar
el tango en tu mirada,
y tu
me sonreías
abriendo el porvenir.
Después
te hacías el distraído,
sin recoger la siembra
me dejabas partir.

Ay!
tus ojos de inmortal,
vana cadencia.
Saber que casi
me deseabas
y sin embargo no,
la pura espuma,
nada.

Quiero decirte,
que lo eterno no va a la muerte
pero tampoco al sexo,
a la vida
de este amor
que nos reclama.

Ayer
tus ojos
mariposas abiertas a mi flor
sobrevolaron libres
los pliegues del recuerdo
y su perfume
libándome la piel.

Ay! amable caballero
con manos trasnochadas,
con labios expansivos
como alas;
si yo te quería amante
¿por qué eludí pedirte
que seas mi hombre
ahí,
y que me inventes
otra vez
el alma?

Así,
sin hacer ruido,
mientras yo pensaba;
casi te vas así
sin decir
ni una palabra
¿te das cuenta?
Casi me matas de silencio,
de aridez,
de caricias
que antes de nacer
ya estaban enterradas.

Una de mí
que no se resignaba
preguntó antes de partir:
de Evita Montonera
qué pensabas?
y tú,
hábil en no responder,
me tiraste contundente
directamente
a la cara
el tercer tomo de Levene
-obras ilustradas-
duro
pero sin alas.

Y otra vez el silencio
la empalagosa calma
diciéndole que no,
a mi gacela gualda.
Cuando
ansiaba tus manos
templando mis riberas
te declarabas manco
(en silencio, se entiende)
sin ojos,
ni mirada.

Piedra libre!!!
te vi.
Ayer volví a bailar
el tango
para ti,
y tu me sonreías
me dejabas partir
sin compromiso
cerrando el juego
¿quiere decir
el porvenir?

Me duele,
amor,
y te lo digo
hoy mi mujer esta triste,
muy triste,
a punto de escribir
las huellas de este amor
que no se apaga.
Y aún
insiste como extraviada
desea en tu sexo
los girasoles
de Van Gogh
y no te dice nada.

2009-04-21T19:08:00.003+02:00

En labios del deseo

Nos sorprendió

la madrugada blanca
y el último lucero.

La flor de la pasión
resplandecía
en labios del deseo.

Ahí...
siempre
remontamos vuelo.

Después,
toda la piel titila
cuando inundan mi alma
las lluvias
de tu cielo.

2009-04-17T20:31:00.007+02:00

Fantasma, dueño mío

Algo cae
del silencio
al nombre que te nombra.

Fugaces amapolas
nacían de las piedras
para morir
brillando en tu mirada.

Bebiste sigiloso
del agua
del olvido
tu murmullo escarlata
se diluía en el miedo.

Detrás del no
último rechazo
duerme iluminado
petrificado por la belleza de su sombra.

Convertido en nostalgia
Anclado en el vértice
de una disonancia cualquiera
circula sin paz
en torno a mi ausencia.

2009-04-15T09:40:00.003+02:00

Silencios de amor

Sé que hay palabras
que rompen los hechizos
y sin embargo
insisten...

Silencios de amor,
pájaros fugaces ,
violencia de esta tarde
opacidad
y ciclamen que persiste.

Bailabas a la luz
de los almendros,
amabas hasta el filo
mis esquinas,
caías otra vez a mis orillas
del lado del olvido.

Sé que hay palabras
que rompen los hechizos
y sin embargo
insisto:
ausente
me encendías.

2009-04-09T14:20:00.002+02:00

El silencio de los asesinos

Es viscoso el silencio de los asesinos.
Es ciego a la belleza y sus liturgias,
se le quebraron las alas
pero vuela…

Es un cuervo bizco
comiendo los ojos de su padre.
Un vacío infecundo
macerado en las tinieblas de la envidia,
una bofetada
en la intemperie de los sin piel.

Es un silencio rictus
de ala lúgubre,
picoteando la urdimbre
de un cálculo aciago.

2009-04-04T18:53:00.013+02:00

Tarde sola

A Ana Becciú

¿A dónde baten
sus tibias plumas
los pájaros de tu ausencia?

No brilla nada.
(salvo la sola)
La salvo y canta.
Sola en la tarde,
sombra en la risa…
tinta en el alma.

2009-03-30T12:36:00.004+02:00

In Memoriam

A Alfonso Ruiz Moreno

Hoy quiero abrigarte
con letras hechas de miel, canción y trino...

Quiero beberme el veneno del dolor y su reverso.
Romper el sueño y el adiós,
el tinte fugitivo del recuerdo.

Hoy, quiero nombrarte
y enredar tu nombre a las estrellas,
o estrellarme sin piel en tu silencio
para que deje de aturdir,
para que no calle la noche,
para prestarte la voz
-pájaro y jaula-
escribo tu nombre con la pluma
de los que burlan la muerte.

Quiero perfumar las flores
que palidecen si no miras,
pintar un alma a los que quedan
partidos, si te vas.

Hoy, querido Alfonso:
encadenamos tu primavera a la letra
para no dejarte morir,
para decir adiós: lluvia o poema,
para cantarte y que vuelvas a reír,
a escalar el viento en estas lágrimas
que escribo con la piel de todos,
para que viva siempre
bordado con tu nombre, nuestro amor.

2009-03-25T11:57:00.002+01:00

En el borde impreciso de la bruma

No tropezar
en los versos
que no escribiré.

Hay un concierto de grillos,
en el borde impreciso de la bruma.

Voy a seguir
aunque sienta los ojos vencidos,
alas rotas desde el huracán...
Los pies, de frío, dormidos.

Caerme,
esta vez
hacia el poema.
Vivir a muerte.

Voy a seguir
porque el corazón
quedó mordido por el tiempo,
un náufrago en lo negro; ya no!
Ahora paloma que se expande,
de par en paz,
mitad nube, mitad viento.

2º Encuentro Internacional de Literatura: "Eivissa Port Mediterrani del Llibre", del 11 al 15 de marzo de 2009

2009-03-19T11:07:00.007+01:00

Se pregunta por los poetas en las calles de Vila

…Fue inmenso el repicar de las campanas en el alma, en los bolsillos más amables de la noche.
Ibiza se vistió de promisoria primavera y se dejó anidar -otra vez- por lumínicas miradas. Está pasando algo que vibra, que late con tinta nueva.
Llegaron los poetas a poblarnos de sueños el silencio, con sus letras de sangre imprescindible.
Humberto Ak’abal, nos trajo del indio su recobrada Palabramiel, pluma floreada que impactó en nuestros corazones, como una llovizna de pétalos que caían del idioma hacia la lengua creciente de la poesía.
Desplegó una brutal sucesión de trinos en todos los recintos encendidos, señalando que la poesía no es patrimonio de una cultura, sino que es un canto universal; mientras, con la violencia de la flecha nos pulsaba.
También la poeta Ana Becciu nos hechizó con La visita, paseando a nuestro lado en estos días o rondando la noche.
En sus ojos se guarecían todos los mirares que se detuvo a mirar, y fue generosa con la ofrenda. No olvidó entregarnos lo que hubo de almacenar en las alforjas: esas hojas de sándalo que nos restañarían el alma para siempre, que nos dejaron con los ojos heridos, sin mirada, abiertos al poema.
Nos enseñó que todas las voces son ella cuando se pinta con los dedos de la poesía. Una textura donde el lenguaje propaga su lado ella.
Quedó sonándome como una cajita de música cuando cayó el telón, dejando de fondo esta alegría.
Hoy me sobrevuela este compás caído de la despedida.

Es mi recuerdo un remolino de escritores en las calles, en las salas, en lo más bello del sol y sus paseos, o bien alrededor de los libros que son puertas a nuevos paraísos.
Entre cronopios o famas, con-versando en lo más cerca del latido.

Algo de esa sombra debe haberse quedado plantada entre raíces o tal vez sólo flota en la memoria...

Volvieron los poetas a alumbrarnos los parques y la vida.

2009-03-18T14:11:00.003+01:00

Caleidoscopio

Un despeñarse en los brazos de la noche.
Una sola jaula con barrotes dorados.
Mucho humo.
Un cigarrillo,
dos,
tres,
cuatro.
Un sepulcro de silencio.
Otro vendaval insidioso.
Un montón de pájaros con las alas quebradas.
Un despertarse en este insomnio de neblina.
El último cigarrillo.
Amanece…
Ningún hada.

2009-03-10T12:03:00.003+01:00

Con pájaros en los ojos

Te quedaste sentado,
con pájaros en los ojos,
en el tiempo obtuso
de olvidarme.

En las alas rotas
del silencio
riéndole al espejo,
tu triste pasajero
sin mirarme.
Iban pasando
las horas de la tarde,
mi inquietud,
las campanas
y tú,
sin nombrarme.
Destejiendo las voces
mustias,
dormido a la plegaria
evocadora;
atónito,
náufrago del desierto
y la aurora.

2009-03-09T20:11:00.002+01:00

Azul

Será el azul perdido
¿azul de profusión
o azul celeste?
Azul de transparencia,
azul marino,
azul definitivo
en la caída,
prohibido azul del cielo.
Azul llovido.

2009-03-04T10:45:00.003+01:00

¡Ay, amor!

¡Ay, amor! si tú vinieras
con la violencia colosal
hecha llovizna,
con el dolor
de no poder amarme
al aguacero...

¡Ay, amor! si te recuerdo
en estas tristes páginas
donde pervive el tiempo.

Fui la clara mañana,
el norte agonizando
en que te espero.
El sur y el desencuentro,
en los jardines helados
del destierro.

¡Ay, amor!
si tú esperaras siempre
al otro lado de mi sueño,
el sueño que te busca verdadero,
el más temido,
el que persiste en la memoria,
el venidero.

2009-02-16T18:44:00.003+01:00

Porque naciste en la aurora

Porque naciste en la aurora,

porque temblaste en el agua

del sonido

de los pájaros,

porque todo lucero

ignoraba tu rastro

fugitivo.

Ay del recuerdo

de lo no acontecido,

bebiendo del dolor

y de los siglos

en cántaros oscuros

donde el vicio

va marchitando las flores

carmesíes.

Hay un resplandor dorado

que quiebra la sombra,

una voz

una vez...

Una palabra cae

y se funde

tú te confundes al borde

de la memoria más sola

vencido.

Ay del recuerdo

íntimo

desconocido,

en la ladera del miedo,

hermoso

como un cisne,

el cielo mudo,

los pies descalzos

plateados por los sueños.

Porque volver fue imposible

en los perfumes perdidos,

en los silencios venidos

de la noche.

Las horas que se rompen

de tanta madrugada

cayendo desde lejos,

son páginas de insomnio,

ausencia del olvido

todavía.

Y un vuelo de luciérnagas

tenaces,

te envuelve

levemente

en la neblina.

2009-02-10T19:04:00.003+01:00

Haiku

A mi madre en su cumpleaños

Sesenta años
tu tiempo nuevo vibra
hoy como antaño.

2009-02-09T11:55:00.003+01:00

Naufragio de mis voces

Y te busqué
antes que fuera tarde,
antes que el último reflejo de la luna
se convirtiera en pétalo
que cae
al mediodía,
antes que Ella volviera del jardín
en llamas.

Alborada de lluvia tras los ojos ausentes,
sucesión infinita de pequeñas máscaras
en la noche quieta.

Y en un rincón
en las alas del viento
la memoria y tu nombre
que se pierden
como un destello
como una alegoría del naufragio.

2009-02-04T12:02:00.002+01:00

Haiku

Son los recuerdos
luces dorando el sueño
de la memoria.

2009-02-02T10:22:00.004+01:00

Da color a mis labios

Parece que ya nunca
vendrá la Poesía
y sin embargo...

Tu vas tenue esta tarde
sobre el silencio árido,
transitas por el borde
y mi pluma, clamando.

Gacela fugitiva
de páginas en blanco,
sobre todo vacío
tu nombre dibujando.

A ver si acaso acude
en este tiempo pálido,
de mis noches sin luna
a mi sangre temblando,
algún perdido acorde
lentejuelas y tango.
Gacela del ocaso
si vuelves, ah!
da color a mis labios.

2009-01-30T11:53:00.005+01:00

A ras de cielo

Traje de mi ciudad un verde-miedo,
vine con la canción
que hoy se desgrana:
"No he sabido
volar a ras de cielo,
ni ver fuego en la estrella
ni caminar
sencillamente sola
con la resaca a cuestas".

Vine a decir adios
(perdón por la tristeza),
a esos días
en que esperar era mi fiesta,
a mi tibio cantar entre cigarras,
a morir de frio en primavera.

Cae el telón.
Hay un verde nuevo en la ciudad.
Amanece
estoy perdida.
Comienza la función.

2009-01-28T12:25:00.005+01:00

Al filo del poema

Te encuentro
en el reflejo de las letras.
En la soledad poblada de los astros...
Temblando,
casi ciego
-en cada desencuentro-
al filo del Poema.

2009-01-26T07:58:00.005+01:00

Un íntimo universo

Voy por un recuerdo
que escribo en presente,
por una palabra
que insiste
en un tiempo vencido.
La palabra que callas
enredada en la escalera del viento.

Hubo un instante
donde lo que vibra
yacía en la niebla,
en el sueño,
en el rocío...

Amanecí al sur de tus jardines
y todo era ruinas
y todo era porvenir.
Presiento,
al borde de tus manos,
un íntimo universo;
en flor.

2009-01-21T12:55:00.004+01:00

Cómo no soñar más

He llegado del viento
con los besos sin labios
que me dejó tu ausencia

¿He llegado?

Te busco en las rendijas
en mi jaula
y no estás
Merodeo por la calle
te imagino
te llamo desesperada
te conmino a latir en la neblina
esta noche iluminada
en el recuerdo
de este sueño por venir

Desde este llanto austral
clamo por tu presencia
enamorada
Y más te estoy queriendo
y más
voy a encontrarte
al alba
tus manos sobre mi espalda
casi dormido
casi flotando entre sábanas blancas

Sobre la nieve sutil
que me devore
el tiempo de los sueños
y el fuego.

* Poema publicado en el libro: A Mares, Ed. Grupo Cero

2009-01-19T12:02:00.004+01:00

No vengas

No vengas, te digo, a mi jardín de ausencia.
Hay una autómata de ojos amarillos, que se llama Nunca,
y sonríe desde el lodo vacío.
Hay una niña paralítica, cubierta con tules escarlata, velando un sortilegio.
Siempre que piden más luz, traen más sombra.
Hay también una princesa muda, que llora para siempre, vestida de ceniza.
Hace frío, te digo, por favor, no vengas.

Voy a partir, voy a buscar semillas.
Apagaré la sombra.
Quiero dejar a mi paso, abiertas las letras.

2009-01-12T18:21:00.004+01:00

Queda la noche

Queda la noche perfumada de nogal
y recordar no es posible,
y tampoco volver a tejerme la mirada
al ritmo de tus versos
tan amados.

Queda la noche
caracoleando en lo árido.
Queda una música del arpa
y ningún bandoneón.

(En el jardín vacio
te extrañé y me volví loca esperando)

Y esperar no es posible
y tampoco romper
esta clepsidra si se dispara,
trampolín hacia el alba
me digo:
-todo futuro
por hacer.

* Poema publicado en el libro: A Mares, Ed. Grupo Cero

2009-01-09T16:47:00.005+01:00

Exilio

Partir fue la sentencia.
Partir el corazón
con la violencia del exilio,
con la frialdad del témpano
con el dolor de quien no supo,
despedirse;
llorar a gritos.