Haiku III

Hoy que mis manos
memoran tu perfume
desdén activo.

Haiku II

Si esas estrellas
redoblan florecidas
es primavera.

Haiku I

Barbarie y trueno
desplumáronte el alma
como si nada.

Otra vez nosotros

A Jorge Peribáñez, compañero en la vida,
amante y amigo.

¿Cómo escribirte un poema
hoy que el alba amarilla se desviste
en tus ojos de invierno?
Hoy que tus manos
rasgan mi piel, mi selva femenina.
Son dos estrellas transitorias
clavando resonancias
con cinco puntas que cintilan
como filos de asombro.

No hay alma, te digo
y menos que menos fondo.
Hay estas tempestades
violentas, que el deseo desata
en la superficie de la voz,
en la piel de las letras.


Hoy, el aire florecido en primaveras
se enreda a nuestra mesa de domingo
y nos triza el pasado.
Lo lúgubre, no el beso y sus fulgores.
Luego, el viento y el perfume de la noche
inflaman el porvenir
que también, es nuestro.

Y aquí, otra vez nosotros
nos bebemos con ansia
porque la sed convoca.
Todo vibra. Tenemos testigos.
Estamos vivos y vamos a morir.
¡La música se canta
con estas voces nuevas!
Con ritmo de valentía y elegancia,
hay que batir las alas del poema.

Nos miramos venir
y quedamos suspensos,
en este tiempo actual: color del verbo,
en estas huellas con que la sangre imprime
nuestros nombres, también,
sobre la tierra siempreviva del amor.

Al ritmo de tu voz


A Miguel Menassa, poeta y maestro de poetas.


Poeta labrador, tu fina trama

se adentra en la espesura lujuriosa

del verbo, y es tu carne temblorosa

madre y canción de esta ciudad que clama:

¡La guerra detened! Y vuelve al sueño

en penitente sumisión de alas.

¡La muerte detened! Sus lenguas ralas

sedentes de anestésicos ensueños...

Poeta germinal, tu voz magnánime

colora esta ciudad enceguecida,

vuelve a latir mi corazón exánime

la palabra mujer fue construida

en tu despliegue lúdico y multánime.

Al ritmo de tu voz, bailo mi vida.

Un viento insumiso

Beso la luz de tu sexo

y me encandilo.

Es de noche,

y la primavera enflora

tu sangre en la memoria.

Te busco

en la escala inversa del silencio,

y tú, sonríes

en el vértice del sueño.

Hoy, un viento insumiso

enredó mis ansias a tu amor,

mi amor, al perfume

cimbreante de tu voz

que tiembla y me bebe,

toda de sed,

inflamando el horizonte.

Bajo esta lluvia de hierro

Tiraron.
(¿Cómo fue que pudieron tirar?)
Nicolás Guillén

Van a bombardear Iraq.

¿No ves que danzan los cuervos?

Presagian trombas de muerte

mientras se comen los ojos

de un niño que está despierto.

No hay madre aquí que lo abrigue,

ni habrá flores en su entierro.

Van a bombardear Iraq.

Quieren beber en sus venas

el negro elixir de un sueño,

dulces ojos soterrados

en las crines del desierto.

(Temo ya, nunca te encuentre

bajo esta lluvia de hierro)

Están bombardeando Iraq.

Y el mismo niño, hecho hombre

hoy es el cuerpo del pueblo.

Ya huele a hedores de muerte

agazapado, en silencio.

Sudan sangre las letrinas,

la zarpa del galgo rubio

impía, desató el viento;

se esparce una polvareda...

Y en la oquedad de la cripta

tictac abre fuego el tiempo.

¿Siguen bombardeando Iraq?

Hoy te busco y no te encuentro,

sólo las cuencas vacías

han arrancado los sueños.

Ni los cuervos sobrevuelan

la penumbra del silencio.

No hay rincón ni en las trincheras

donde enflorar algo nuevo.

Acechan las calaveras

y con el último aliento,

sigo buscando refugio

bajo las fauces del miedo.

¡Siguen bombas sobre Iraq!

El mundo en vilo, indefenso,

porque no hay quien se guarezca

del blondo orín de los perros.

* Este poema fue escrito al comenzar febrero de 2003, y leído en el Ateneo de Madrid la noche del 14 de febrero en una manifestación poética contra la guerra.

Límites

Un campo infinito
tu silencio y ninguna estrella.
La noche desnuda
su crueldad extensa,
y hasta el horizonte es mudo.

Pido tus límites amor,
una palabra
desplegándose en la piel,
pulverizando tantas limitaciones.

Morocha de arrabal

A Dora Romano, in memoriam

En el patio la sombra anochecía
un enjambre de sueños y rosales,
ella bailaba el tango y florecía
aún quedan de su brillo estos retales.

Cotidiana cerró el último día
y se entregó a la noche, a sus caudales
aguas sin fin. No supo de agonía.
Valiente y generosa fue a raudales.

Morena, de sonrisa abastecida
-dejó al nenúfar donde el sol lo espíe-
cuando su voz batió la despedida.

Tal vez soñó que el tiempo se deslíe
porque al cruzar la puerta de salida
ladran los perros que la muerte engríe.

Una mujer

Antes de partir habló de la mujer
construyendo su vida y su alegría
una mujer teje ese sueño, ese destino.
Miguel O. Menassa

Una mujer escribe
y se encuentra,
tejiendo otra canción.

Una mujer se vuelca en versos,
en huracanes de espuma
sencilla y frágil.

Una mujer desnuda
-perfume y alas-
una voz extendida
al porvenir.

Comienza la fiesta,
las estrellas están por llover.